you are so.

les radiateurs ruissellent des milliers de grelots qui s'y agitent toute la nuit, rien d'autre dans la pénombre et puis 2h devient la meilleure heure pour que le son s'engouffre dans les oreilles assagies,  presque endormies.

on croit qu'en parlant ... mais non. même le grand Charles et ses poils doux ve peuvent plus. Rien ne peut. elle veut. elle ira. quoi qu'on en dise. et puis Flûte, elle flotte même si ça ne flatte pas.

l'ennui colle aux murs moquetés verdâtre, il se coule, se love et submerge le radeau, c'est fini, le radeau prend l'eau - urgent de regagner la barque avec eau aussi mais écope alors bon et puis peut-être reboucher, colmater les fentes petit à petit -

le radeau n'était qu'un mirage, déjà disparu, à l'horizon le cimetière des bateaux dans le soleil de l'hiver.

et parfois dans la précipitation elle est rattrapée, un choc, un choc qui semble venir lui rappeler qu'on ne peut pas, qu'on ne doit pas, même si on jeune et con, sinon il faut payer.

remballe t-on les terreurs quand on fourre tout dans les valises jetées vite-vite dans le quatre roues pour f-u-i-r ?