-Bo-

Le bois du plancher dessine ses petits monstres prêts à lécher la plante des pieds, à mordre les coins de peau qui s'immiscent entre leurs machoires d'écharde. J'avoue que je les vois sans rien dire, si je reste immobile, sans souffle, sans pensée.
Ou dans les rues l'énergumène peint en rouge - peinture sur talc - se promène, sous le non-étonnement du à un rêve qui continue et m'alourdit des paupières jusqu'au poignet. Celui qui tient ma tête.
J'ai avalé l'R pour que nous soyons inséparables ; involontairement. J'ai ingeré Egon Schiele qui fait sa fantômime même sans les images. Que du flou vous dis-je.
Peut-être, le flou flotte, les fous à la flotte !

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